Gris

Au centre du vieux monde les nuages stagnent. Au centre du vieux monde les gens sont affairés gris ternes et tristes.
Les nouveaux arrivant utopistes rêveurs ou poètes, ceux qui s'habillent en jaune soleil en vert pré en rouge sang en orange et en rose sont jetés dans une énorme casserole broyeuse.
Un couvercle hermétique empêche quiconque de sortir.
Parfois un vrai fou passe un doigt un nez un œil et s'échappe. Saute dans des avions.
Chante danse tralalalalère.
Fini de rire le couvercle le rattrape lui martèle le doigt l'oeil et le nez lui retire les couleurs et l'habille de gris.
Au centre du vieux monde parfois un brin de couleur s'échappe d'un doigt.

ici

Comments

[Quichottine :0010:]

Ton texte...Je crois, moi, qu'il y en a qui ont réussi à s'échapper.

[chrw. Le blog de Christine Wilmès]

Ceux qui ne sont jamais revenu ont changé de nom et de famille...

[chris]

....c'est pour ça........que je me suis barrée.....Tu as si bien su dire ce que je ressentais en France meme quand j'étais gamine....Je m'étais juré que j'aurais vécu au soleil, là où poussent les palmiers...

[chrw. Le blog de Christine Wilmès]

mouais moi je me suis tirée une fois au soleil...ca ne saurait tarder pour la seconde :)))